Они собирают конгрессы,
И соборы они создают,
И служат вестимо не мессы,
И не мацу жуют.
Нет, служат они обедни,
Им подают хлеб-соль,
Их Народный Собор намедни
Собрал, конечно, не голь.
В президиуме лучшие люди,
Поярков и Патриарх,
И лучший монархо-порнограф,
И в живописи олигарх.
И близится время Рима,
И новый открыт сенат,
Где изуверы-хасиды
С соборниками сидят.
Где Патриарх с амвона
О мире нам говорит,
И уже готова корона,
И Цезарь благоволит.
Всё ближе и ближе «Царство»,
Всё выше и выше слог,
Где «новое русское» барство
Понастроит себе берлог.
И танки стволы направят,
На Русский Простой Народ –
И быстро мозги нам вправят,
Чтоб не думали наоборот.
Тут все патриоты Родины,
Шаевич и Берл Лазар,
А те, кто Русские вроде бы,
Почему-то с лицом хазар.
Собор гудит словно улий,
Полно на нём мусульман,
А Русским? А Русским – дуля,
Дефолт и пустой карман.
Огромный Собор Всемирный,
Как хороши слова,
А за стенами Кремль старинный,
И мистический Рим – Москва.
И ветер, и снег глубокий,
И волчий протяжный вой,
И Ангел огненноокий
В небе с медной трубой.
И люди, подобно теням,
И блядство, и Смерть, и страх,
И Моцарт простил Сальери,
И оба летят в гробах.
И гробы плывут вереницей,
И свечи горят в руках,
О Господи, или мне снится,
Из гробов восстающий прах...
О Господи, там во Храме,
Где Всемирный гудит Собор,
Почему не пожрёт всех пламя,
И не испепелит Твой взор.
Господи, Святый мой Боже!
Ты Милосерд и Благ,
Вот эти вот жрущие рожи,
Доколе всё будет так?
А Русский народ в безумии
Отраву всё будет пить,
И в переулках за ГУМом
Нищие будут выть.
А я, как Раскольников Родя,
Сдуру схвачу топор,
И из вьюжной ночной метели,
На Кремль взгляну в упор…
И будет метель кружиться,
И будет сугробы месть,
И будет пургой клубится
Русских Святая Месть!
Иоанн Опричный
2003 г.
